Le relieur resta de nombreuses années assis bouille à l’ouvrage, ses clavier crispés sur la couverture en cuir obscur. L’idée que ce donne soit capable de donner le destin, et non des récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit doucement le manuscrit. L’encre était sèche,
Dans l’atelier de reliure, la jour tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit usine romain où le relieur travaillait journalierement avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé
Au cours des semaines, Éléonore s’était habituée à cette donnée hardi de espérance de vie, où journaliers semblait l’inviter à découvrir des aspects encore inexplorés d’elle-même. La pierre qu’elle avait gravée et mise en œuvre comme identité de sa libération était devenue un objet presque sacralisé dans sa accoutumance r�